Израиль.

Израиль. И внутри вскипает кровь.
Из-под души наружу рвутся предки.
Забытые и преданные вновь
Каким-то блудным сыном деревенским.

Там бабушка Вербицкая была,
И мама на неё ведь так похожа.
А карие пушистые глаза?
Но дед молчал и думал осторожно.

Мне не изжить в себе больную Русь.
Откуда я люблю в себе еврея?
И для кого в душе застыла грусть,
Когда я слышу Голос и не верю,

Что сильно-сильно так люблю тебя,
Что мне в тебе всё ясно и знакомо...
И мне остались песни из огня,
И парусник, идущий прямо к Дому...

И нос особый, и блестящий ум,
Глаза, что с полуслова понимают.
Эх, мама! Где же справки я возьму,
Чтобы сказать тебе, что я - живая,

Чтобы ремень твой частый оправдать
И не жалеть о том, что было больно...
И как же... как же... как же мне сказать,
Что в твоей порке было всех привольней,

Мы жили, погружаясь в Благодать.
Ломались судьбы. И рождались дети.
И больше было некому сказать
О том, что жизнь не кончена на свете.

стихотворение задает хороший ритм, но тут же его теряет... рассыпается, как песочное печенье. потом некоторые образы спорят между собой. но в целом, стих мне понравился. тема интересная.

первое четверостишье оч.хорошо. но над последней строчкой в нем я бы поработал.

Я бы с удовольствием поработала, если бы этот блудный сын деревенский, мой дедушка, был жив... Я бы расспросила поподробнее его, почему он скрывал, что он - еврей по происхождению...

Мозг у меня фонит. Поэтому стихи выходят злые и рассыпающиеся.

Это говорят не смертельная болезнь. Лечится народными средствами и скоро проходит. Будем стараться жить правильно. Тимур - твои слова бальзам на мою израненую душу. Спасибо огромное.

Сита.